Hay amistades que empiezan en un bar, en un aula, en un patio. Y otras que, sin darte cuenta, terminan convirtiéndose en una logia, forjada en la cerveza, supersticiones, cenas improvisadas y normas completamente ridículas que, vaya saber por qué, nadie se atreve a romper.
Nosotros rondábamos los treinta años y un Bajo alquilado en el barrio valenciano de Malilla. No era gran cosa, pero al mismo tiempo era la hostia...
Un local de esos donde termina ocurriendo la vida sin que nadie lo planifique demasiado. Ahí hacíamos torràs (barbacoas) improvisadas, cumpleaños. Celebrábamos previas, fiestas y post fiestas y hasta una rave anual; cenas eternas que empezaban tranquilas y acababan arreglando España, Europa y, si la noche se alargaba demasiado, Oriente Medio, USA, China, Rusia o lo que surgiese. Era ese sitio al que uno bajaba “un rato” y terminaba saliendo seis horas después, con olor a humo, varias cerveza encima y la sensación de haber resuelto problemas que ni siquiera eran tuyos.
Siempre había alguien. Y si no había nadie, aparecía alguno diciendo:
—Nano, ¿hay plan o qué?
Y automáticamente ya había plan.
Ahí se mezclaba todo el mundo: tíos, tías, los de toda la vida, los que ya se habían ido de Malilla pero seguían apareciendo como quien vuelve al sitio donde aprendió a ser uno mismo, parejas nuevas que llegaban pensando que aquello era simplemente una reunión de amigos y no entendían todavía que estaban entrando en una estructura social bastante más compleja, una especie de cooperativa emocional donde las risas eran obligatorias y entre otras cosas, el fútbol se discutía como si nos fuera la vida en ello.
Cuando llegó el Mundial de Sudáfrica tampoco es que fuéramos precisamente sobrados de optimismo. A ver. Ilusión había. Claro. Veníamos de ganar la Eurocopa, jugábamos mejor que nadie y teníamos un equipo que parecía diseñado por alguien que amaba el fútbol muchísimo: Xavi, Iniesta, Villa, Xabi Alonso, Puyol, Busquets, Casillas.
Pero también éramos españoles. Y eso condiciona. Porque el español, cuando algo demasiado bonito parece posible, automáticamente empieza a sospechar.
Es un mecanismo de defensa nacional. Una mezcla entre trauma, prudencia y experiencia histórica. Nosotros no habíamos aprendido a ganar. Habíamos aprendido a sufrir. Lo de Tassotti. Corea. Los penaltis. Los cuartos. Teníamos ese talento casi artístico para ilusionarnos justo antes de la hostia.
Así que llegó el debut con Suiza y perdimos. Pues imagínate el percal.
El Bajo medio vacío. Cuatro gatos. La cerveza sabiendo peor. Todo el mundo con esa cara tan española de:
—Bueno… ya estaría.
—Esto tiene una pinta regulinchi.
—Nos van a mandar pa´ casa rapidito.
No había drama exactamente. Había resignación. Que es todavía más español. Ese gesto de decepcionarte un poquito antes de tiempo para amortiguar el golpe cuando llegue.
Pero entonces llegó el segundo partido. Y ahí empezó algo rarísimo. Algo que, visto con los años, probablemente tenga menos que ver con el fútbol y más con la locura colectiva.
Aquella tarde apareció más gente en el bajo. Ganamos.
Al siguiente partido volvimos a juntarnos. Ganamos otra vez.
Y entonces quedó instaurada —sin votación, como ocurren las cosas importantes entre amigos— la primera ley sagrada de nuestra pequeña peña mundialista:
si habías venido y España ganaba, estabas obligado a volver.
No era opcional. Era responsabilidad nacional.
Porque las cábalas —eso lo sabe cualquiera que haya sufrido el fútbol de verdad— son mucho más importantes que las tácticas. Muchísimo más. Más incluso que lo que hicieran los jugadores. Uno podía cambiar un delantero. Pero jamás tocar una dinámica cósmica que parecía estar funcionando. Ni loco.
Así empezó la paranoia. Y aquello fue creciendo como crecen las cosas importantes: sin darse uno demasiada cuenta. El sitio donde se sentaba cada cual. La cerveza. Quién abría la puerta. Quién llegaba tarde. Quién tenía que estar. Quién no podía faltar. Y, sobre todo, quién era un posible gafe.
Porque toda historia colectiva necesita un sospechoso. Y nosotros desarrollamos un sistema de vigilancia absolutamente ridículo. Si alguien faltaba y España jugaba mal: culpa suya. Si alguien nuevo aparecía: periodo de observación. Y si ganábamos con esa persona allí, ya estaba dentro. Fichado. No había escapatoria. Pasabas automáticamente a formar parte del operativo.
Yo me tomé aquello con una seriedad francamente preocupante. Hice lista. Llamaba uno por uno.
—Escúchame una cosa, tronco —o tronca—. Me da igual dónde estés, con quién hayas quedado o qué plan tengas. Hoy vienes. No podemos romper la dinámica.
Y venían.
Madre mía si venían. Los de siempre. Las de siempre. Los nuevos. Los del barrio. Los que habían aparecido una vez y ya estaban condenados a seguir viniendo por el bien superior del país.
Y así, sin planearlo demasiado, acabamos siendo más de treinta. Treinta y pico personas metidas en un bajo del barrio de Malilla, creyendo, muy secretamente, que el destino de España dependía un poquito de nosotros.
Y claro. También ayudaba el equipo. Qué barbaridad de equipo. Y además eran bajito y mucho jugón. Eso gustaba mucho. No parecían superhéroes creados en laboratorio. Parecían chavales normales haciendo algo imposible.
Xavi parecía el único de clase que sí se había estudiado el examen. Iniesta tenía cara de pedir perdón incluso cuando te cambiaba la vida. Villa jugaba como quien tiene cuentas pendientes con el universo. Puyol parecía un señor medieval dispuesto a morir por una causa justa. Busquets daba sensación de estar viendo una película distinta a la de todos. Y Casillas… Bueno. Casillas ya no era un portero. Era una aparición mariana con reflejos.
Llegó la final. Holanda. 11 de julio de 2010. Y aquello ya no parecía un partido. Parecía una prueba espiritual.
Valencia tenía algo rarísimo en el aire. Las persianas medio bajadas. Las terrazas llenas. La ciudad suspendida en una especie de nervio colectivo. Y por encima de todo, las malditas vuvuzelas.
Madre de Dios las vuvuzelas.
Aquellas trompetas infernales que se habían puesto de moda en Sudáfrica y sonaban como si un enjambre de abejas cabreadísimas hubiese decidido retransmitir el Mundial.
Sonaban en la tele. En los coches. En los balcones. En la calle. En tu cabeza. Hubo un momento en que ya no sabías si estabas viendo fútbol o atrapado dentro de un documental sobre mosquitos gigantes.
Llegamos pronto al bajo. Porque una final del mundo no se ve. Se prepara. Había cerveza. Picoteo. Nervios. Tonterías para disimular el miedo. Porque el miedo estaba ahí. Claro que estaba. Ese miedo español antiguo. Ese pensamiento automático de:
“Bueno… ya verás tú cómo al final pasa algo rarísimo.”
Y empezó el partido. Holanda no había ido exactamente a jugar al fútbol. Había ido a repartir estopa. Lo de De Jong a Xabi Alonso no fue una entrada. Aquello fue un intento de homicidio con tacos. Una agresión que, sinceramente, si ocurre en las fiestas de un pueblo, aparece Protección Civil, Guardia Civil y probablemente hasta el cura.
El Bajo entero gritó.
—¡Pero no me jodas!
—¡Eso es roja aquí y en Saturno!
—¡Le ha desmontado el pecho!
Pero España seguía.
Tocando. Tocando. Tocando.
Como si el balón fuera una forma elegante de resistir al miedo.
Y luego llegó el cansancio. Y después el miedo de verdad. Los minutos dejaron de correr. Empezaron a arrastrarse.
Y entonces apareció Robben. Solo. Contra Casillas. Y ahí se nos salió el alma. Porque todos vimos el gol. Todos. Pero Casillas sacó el pie. Ese pie bendito. Ese milagro biomecánico. Y el bajo entero explotó.
—¡NO ME JODAS LO QUE ACABA DE HACER!
—¡SAN ILDEFONSO BENDITO!
Nos devolvió la vida. Literalmente. Porque a veces un país entero cabe dentro del pie de un portero.
Y entonces llegó el minuto 116. Torres. Fábregas. La pelota viva. Iniesta. El control. Ese segundo imposible en el que el mundo entero deja de respirar.
Y entonces:
—¡INIESTAAAAAA! ¡GOOOOOOOOOOOOOL! ¡INIESTA DE MI VIDAAAAAA!
Después ya no recuerdo demasiado. Abrazos. Cervezas volando. Tíos y tías llorando. Gente subida a sofás. Alguien abrazando a alguien a quien probablemente ni conocía tanto.
Y luego Iniesta se quitó la camiseta. “Dani Jarque siempre con nosotros.”
Y ocurrió algo extraño. Como si, durante un segundo, el ruido del mundo hubiera decidido hacerse pequeño.
Años después Andrés Iniesta cuando le pidieron que describa lo que sintió solo atinó a decir: que solo recordaba que había podido escuchar el sonido del silencio. Silencio. En una final del mundo. Quizá porque incluso las noches más felices guardan un rincón para la tristeza. O quizá porque la alegría verdadera nunca llega sola. Siempre viene acompañada de alguien a quien uno sigue echando de menos.
Después vino lo inevitable: la calle. Porque aquello ya no cabía dentro del Bajo. Nos fuimos hacia la Plaza del Ayuntamiento, como media Valencia, y lo que vimos allí fue exactamente lo mismo que estaba pasando en cada plaza mayor, en cada ayuntamiento, en cada rincón de España.
Madrid.
Sevilla.
Bilbao.
A Coruña.
Valladolid.
Barcelona.
Gijón.
Málaga.
En localidades, pequeñas, medianas y grandes. Da igual. Aquella noche todas las plazas parecían la misma plaza. Miles de personas abrazándose sin conocerse.
Bocinas.
Banderas.
Vuvuzelas sonando como una invasión extraterrestre.
Gente subida a fuentes.
Abuelos llorando.
Tíos abrazados.
Tías bailando.
Y una alegría rarísima.
Porque España no es un país que se permita sentirse parte de algo muy a menudo. Pero aquella noche sí. Aquella noche daba igual todo.
Y terminamos tardísimo. De madrugada. Aunque al día siguiente fuera lunes. Un lunes de verdad. De despertador. De curro. De resaca seria. Pero nadie estaba pensando en eso. Porque aquella noche, por unas horas, nos sentimos parte de algo. De España.
Aunque seguramente, al día siguiente, con el dolor de cabeza y el café cargado, el vasco volviera a ser vasco, el catalán catalán, el gallego gallego, el valenciano valenciano y todos siguiéramos discutiendo las mismas cosas de siempre de nuestro discutida realidad nacional.
Pero aquella noche no. Aquella noche fuimos simplemente un país entero abrazándose en la calle.
Y, hostia… eso también fue precioso. Y nosotros, los del Bajo de Malilla, supimos algo que todavía hoy cuesta explicar: que quizá las cábalas no ganan Mundiales. Pero ayudan. Y mucho. Porque uno nunca sabe si España ganó por Iniesta… o porque durante un mes entero más de treinta personas decidimos no mover ni una silla para no cabrear al destino.
Y, por fin. Después de tantos años. España dejó de ser el país del casi.
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Hay instantes que no duran segundos.
Duran años.
A veces toda una vida.
El minuto 116 no fue solo un gol. Fue una generación entera soltando el aire después de décadas de quedarse cerca. Fue Casillas sacando un pie imposible. Fue una España entera abrazándose sin conocerse. Fue Malilla, Madrid, Vigo, Sevilla, Valencia o cualquier plaza del país sonando igual aquella noche.
Y luego pasó algo extraño.
Iniesta se quitó la camiseta.
“Dani Jarque siempre con nosotros.”
Y años después confesó que, en medio del ruido de un país celebrando un Mundial, escuchó silencio.
Quizá porque incluso las noches más felices guardan un rincón para quien falta.
Esta camiseta no recuerda solo un gol.
Recuerda el instante preciso en que España dejó de ser el país del casi.
Y el momento en que, por una noche, todos sentimos que formábamos parte de algo.
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